De Paul Thomas Anderson.

Al autor

Sigue en lo mismo;
en la necedad.
Y no hay cómo encaminarlo.
¡Pobre huevón!
Y va muy en serio por que ésta vez
hasta te cagaron con quién sabe qué mierda.

¿Crees que Dios perdona a los estúpidos?
Porque lo tuyo no es hablar de una recaída,
no para nada, lo tuyo es permanente.
Por eso te lo digo; Huevón.

Al autor de la necedad
Al autor de la caída
Al autor del escalofrío
Al autor del cinismo
Y tantas otras estupideces.

¡Pobre huevón!
Te hace falta caer y morir,
ahí sí entenderías, ahí sí
cambiarías y al menos con el tiempo
pasarías a ser hierba sobre la tierra.

Jc.

El gato que miró.

El gato me miraba preocupado,
estoy seguro que se inquietaba:
-¿Qué hace este tipo?
¿Por qué grita a medio mundo/ Por qué no soporta a nadie/y luego de un par de raras acciones su genio cambia/ se vuelve más amable, activo y optimista?-

Con los ojos del gato me encontré justo en media aspirada, sentí vergüenza y dije:
- Si yo fuera un gato no buscaría pócimas maliciosas. Andaría entre los árboles rebosante por la naturaleza, pero acá estoy Igor;"Hombre racional y dependiente de químicos contemporáneos"-

Pero el gato me ama, me en cariñosa curiosidad.¿Por qué un gato o un perro me son más agradables que la compañía de los hombres?
¿Va el gato hacerme cambiar a mí que soy puro desastre?
Siento más empatía por el gato que por el doctor.

El doctor es buena persona: me aturdió las ganas de extinción, pero sus ojos no expresan el amor que el gato dispara.

Y ni hablar del temor a Dios.
Aquel ser:
Voz en mi interior.
Guerra de mi corazón.
Cruzada de mis muertes.
Juicio en mi cuerpo.
Ah, mi gato...
Ah, mis amores
no me mires tanto
que estoy sucio
y aun no muero.

Jc.

Sobre el animal éste.

Todos los días abre los ojos.
Se encuentra a sí mismo; se reconoce
y esconde el ímpetu/la duda es permanente/
la certeza muy ambigua y el progreso mero
concepto.

Solo se tiene a sí mismo, y dentro de él
mil laberintos de besos olvidados y caricias
al vestido de aquella amante furtiva.

Esquivo como gato silvestre camina las calles
de mil años y un millón de transeúntes que ignora,
pero no ignora las flores las flores de primavera
-la pequeña esperanza-,ni el cielo abierto-la perpetua
esperanza-.

Se dirige sin rumbo cierto donde los jardines son libres
-ahí donde yace solo- y nadie lo ve. Al menos eso piensa él.
Y es que la tontera es natural entre los hombres;
tan orgánica como la risa o el llanto, tan ciertas como el amor
o el odio.-Y es que se ama, se odia, se añora, se olvida, se omite,
se esconde, se grita, se susurra, se canta, se baila.

Y hay que decirlo: Baila la ronda de los necios, que es la misma
ronda de los sabios, pero él no lo sabe. Él cree que solo le pasa
a él o al menos se esfuerza en creer aquello. Pero eso de la distancia
/del autoexilio es el vestido de la ausencia/ la falta de empatía.

Y ya que estamos hablando hay que cantar más claramente:
¡Es cosa de animales!
Porque no entiende y anda con la cabeza en la luna; Por ahí en
los pasajes turbios,
de faldas fáciles y
vicios pateados, pero
como al burro no le entra;
Sigue comprando, sigue fumando, sigue aspirando.
Y se miente a sí mismo diciendo:
- Si ésta es la última vez, después de hoy día me chanto
porque ya está bueno que me reforme. Si yo sé que me hace daño,
pero es tan rica...
tan mala la hueona que al final caigo de nuevo.-

¡DICHO Y HECHO!

El animal éste lo hace todos los días y es cosa de mirarlo
para darse cuenta que pronto se va a ir a la cresta y cuando eso pase;
Quién querrá ir a buscarlo/Quién querrá darle una mano...
"Nadie/absoluta ausencia."

Porque es cosa de animales y los animales no son como los hombres
que saben calcular y medir las consecuencias.
/Los animales no entienden de aritmética/

Jc.

Phillip glass.

Max Richter / Autum Music 1 / Songs from before

Clavado en el madero.

Como una fuente reventando
viniste con tus ojos y
estrellaste la mirada en
mi pecho que rendido se partió/
se infartó con tu presencia y
suplicó muy secretamente que me
invadieras el cuerpo/que te deslizaras
en mis sueños/ que me abrazaras por las
noches para no sentir temor, -Cosa simple-
que susurrases en mi oído cuentos de primavera/
canciones de jardines indómitos...

Tu presencia.
Tu cuerpo que no veo.
Tu olor que desconozco.
Tu pasión dos mil años relatada...

Sálvame gritaron los semitas.
Defiendeme los blancos.
Alimentame los negros.
Pacientame los amarillos.

Y yo quiltro criollo digo:
No me dejes.
Estoy solo.
perdido caminado contra ti
y aun así amandote como los
perros aman; Con ladridos,
aullidos y carreras
cerro arriba/ cerro abajo...

Y el vicio; Me duele.
Me consume.
Me desespera.
Me atormenta.
Me contenta/cinco minutos/
Y la culpa eterna rodea mis días.

Me dueles/me persigue tu rostro/
estás clavado en el madero.

Jc.

Los hombres libres.

Las grandes avenidas ya están abiertas y los hombres libres caminan con sus hijos de la mano-Otros separados-, pero juntos todos transitan por las alamedas de la nación. Los hombres grandes y los pequeños miran vitrinas repletas, precios convenientes, créditos que bailan como Salomé danzó a Herodes. Y los hombres consultan con sus voces de libertad; "A cuánto ésto, y en cuántas cuotas, y cuántos puntos acumulo."-Una ayuda más- Entonces los hombres libres desenvainan sus billeteras como si fueses pistolas y disparan billetes mientras sus hijos se entusiasman con un engañito para ellos.-Y claro que es un engaño- Los hombres libres reciben la compra como un regalo de Dios porque pasaron tantos años, tantos días del mes añorando poseer lo que la televisión cantaba y sus hijos son desviados con dulce sutileza a la sección de los hechizos. Entonces los hombres libres compran encantos para sus hijos y vuelven a las grandes avenidas de la mano-Otros separados- cargados de estupendos bolsos multicolores de marcas pseudoeuropeas y justo en medio de las alamedas se encuentran cara a cara con los zombies de la nación. ¿Y éstos hombres libres por qué traen esa cara? Se les cae la baba por aquellos bolsos y explosivas billeteras. Pero los hombres libres saben, gracias a su consciencia de libertad, que a éste tipo de zombies no se les debe mirar a la cara fijamente porque contagian un mal parecido a la culpa,la incertidumbre o la desesperación.
-¿ Por qué ese hombre tiene la cara verde?- pregunta un niño a su padre y éste contesta: -Porque eligió un mal camino.-
-¿ Y cuál es el mal camino?- pregunta nuevamente el niño, y el padre después de pensarlo unos segundos responde: -El de los que sueñan con Utopías.-
-¿Y qué es una Utopía?- pregunta el niño porque nunca había oído palabra semejante.
-Es un sueño que no se cumple en ninguna parte.- respondió el padre sintiendo un escalofrío que no sentía hace décadas.
- No entiendo.- Dice el niño a su padre y continuó. -En el colegio nos dicen que debemos soñar para crecer y volvernos hombres.-
- Pero debes soñar con algo posible, algo que sí exista; un oficio, una profesión, una casa, una familia. eso sí es algo con lo que puedes soñar.- Pero el niño sintió confusión y volvió a preguntar: -¿ Puedo soñar que ese hombre de cara verde tenga otra cara?- Y el padre exasperado dijo: - Mejor que no lo hagas porque es justo ahí donde se abren las puertas del mal camino.-
- No entiendo.- dijo el niño cruzando los brazos.
- No importa que no lo entiendas ahora, ya tendrás tiempo de comprender. Ahora conténtate con éste regalito para ti.-

Entonces el niño olvida el diálogo con su padre y tomando su mano siguen caminando como hombres libres por las avenidas.

Jc.

Negra María.

¿Qué tiene ésta pócima de bueno?

Son las 20:45 PM y salgo de mi casa rumbo tres pasajes más abajo donde la negra.
La negra María vive con su hija, ocho perros y un hombre diez años menor que ella.
Es él quien mira por la ventana del bunker hechizo, pega un chiflido que hace ladrar a los perros que lo odian. La negra sale y dice: -¿Cuántos?-
- Una de cinco.- respondo yo. Entonces la negra me mira con cariño. ¡ Pero claro que lo hace si son cinco pesos que sirven para comprar comida o cualquier otra cosa! Y es que en esto de la transacción hay mucha ayuda mutua. Yo pienso; "La negra María me vende bueno así que le soy fiel. Me da buenas bolsas.
- Gracias.- Digo.
- Gracias a ud , mijito.- Me dice ella mientras me da la espalda. Esa espalda apagada, pesada y desconfiada. ¿ Le habrán pegado una puñalada en la espalda alguna vez?

Camino directo a la casa. Abro la puerta. Me sirvo un vaso de Cocacola y me dirijo a mi pieza con pasos cínicos. Olfateo la bolsa. ¡Sí tiene olor! La sacudo fuertemente para que nada se pierda en el momento de abrirla con mis dientes. La deposito sobre una carátula Cd. La toco suavemente con la llama del dedo índice y la llevo hasta la punta de mi lengua. ¡Ésta sí tiene sabor! y es que la negra María sabe cómo satisfacer al cliente. Es más amable que ejecutiva de banco. Y lo digo en serio, porque entre sudar en la fila de un banco para pagar, pagar y pagar, yo prefiero mil veces mirarle la cara a la negra María. Uno se siente más cooperativo. "Una mano lava la otra" y la mano de ningún bancario o empleador jamás ha lavado la mía. Y dudo seriamente que un día lo hagan. Sería como esperar que una vaca empolle un huevo.

Divido.
Apunto con la nariz.
Inhalo.
Exhalo el aire.
¡Que nada se vaya a caer!
Ya está adentro...

La porquería baja hasta mi garganta y la siento deslizarse como una culebra. ¿Pero será la negra María una culebra? yo sé que tiene hija. Una niña de lo más sabrosa, pero a veces anda con la mirada sumida en el miedo. ¿Le pega la negra María a la hija? ¿Y si le pega lo hace en su justa proporción así como los gramos que compra y divide para vender? ¿O la golpea con la fuerza del miedo al allanamiento?

La negra María tiene que tener ambas caras. Debe ser temerosa de la virgen; Que la virgen le cuide de los ratis, que la virgen le traiga clientela, que la virgen le libre de una mejicana. Y por otro lado debe estar lista para arañar la cara de los jotes. Esos palos con patas y caras chupadas que se esconden tras los arbustos. La negra María sabe que están ahí sin mirarlos siquiera porque los huele. Los presiente como los pájaros intuyen la tormenta. Entonces la negra María te mira con cuidado, como a punto de sacar una lanza y caer como avalancha sobre los jotes y correrlos con su arte marcial de cerro perdido, luego vuelve temblorosa y con la voz cortada continua en lo suyo esperando que llamen gritando: ¡Negra! Y ella vuelva a preguntar cuántos, y así de luna a luna todas las noches de la eterna calle en ese pasaje de transacciones ilegales y tan agradable para pendejos como uno; Burgueses estúpidos y consentidos.

La negra me dijo una vez: - Yo me voy a ir de acá, Voy a parar ya.´Toy funá y eso es malo pa mi hija.- (La muñeca sabrosa)Pero me lo dijo hace meses ya.
La negra no se va porque a pesar de su espalda apagada y pesada, a pesar del miedo al allanamiento, la mejicana o los golpes del conviviente; acá la cosa le cunde.

¿Dónde va a trabajar la negra si para de vender?
Yo que la conozco no le daría pega como empleada doméstica y según escuche una vez la negra sabe contar, pero no sabe leer.

La negra María se va a quedar y quiera Dios que no la allanen, quiera Dios que no le hagan una mejicana, quiera Dios que no la apuñalen los jotes o el conviviente ese que sí tiene cara de ser un orgulloso hijo del Demonio.

Jc.

Sala de espera.

Sala de espera.
Asientos para fantasmas
y miradas curiosas...

¿Qué tiene este otro?

Sala de limbo,
Camino inamovible.
Respuesta clínica
a la pregunta espiritual.

Pócima de alivios,
sala de descansos,
caras de espanto,
esperanzas menguadas.
...Escapes en milígramos.

Ah, sala de estar, revista de moda
que la vieja gorda a mi lado devora
con los ojos desesperada por engullir
el éxito que nunca conoció, salvo cuando
alguien le dijo alguna vez: "Te amo".

Ah sala tortuosa...
Yo no soporto a la secretaria.
Lo disfruta.
Le excita cuadrar con una regla las
horas perdidas de pacientes crónicos del alma
y entonces ella se siente superior...Y es que en
la cara se le nota lo menopausica.
"Citas médicas para los muertos en vida"
Jugoza ganancia de farmacias.

La vieja ésta, la secretaria, le sonríe
a uno con cara de saberlo todo:
-"Pobre cabro, si no tiene remedio, a veces viene
malito, no sabe ni como se llama el pobre".-

¿Qué sabe la vieja?
¡Esa morbosa que se toma el tiempo
en leer el diagnóstico lentamente!
La vieja podría decir: - Achtung! Se les ruega
despojarse de sus ropas, póngalas acá, mientras
reciben una ducha fresca".-

Ah, sala de espera, te pareces tanto a mis peores
pesadillas.

Jc.

Sobre nosotros y no los otros.

Estaba pensando en nosotros.
Me preguntaba acerca de nosotros;
¿Algún día haremos lo que nos gusta?
¿Y si fuese así?
¿Qué haríamos?
¿Qué seríamos?

Yo no sé lo que me gusta de verdad.
No sé si me gusta más mirar que dormir.
No sé si me gusta más follar que morir.
No sé si me gusta más trabajar que soñar.
No sé si me gusta más escribir que leer.

Hay un millón de cosas que no sé cuánto me gustan
de verdad.
Pero me preocupa con terror no saber si tú algún
día harás lo que te guste.

Me preocupa tu felicidad.
Me preocupan tus ojos.
Me preocupa tu encierro...

Tantos años ya.
Tantos siglos aquí.

Cada día que creces te escondes más.
Te escondes del mundo.
Ese ser de látigos, cemento y proactivos.
El mundo ese... El del progreso.
Dice que debes ser "normal".
Estar dentro del margen.
No hay espacio para el desmargen.

Y tú con tu espalda gigantesca, con
tus brazos de herido hierro eres mucho
más que la regla de los hijos de Dios.

Aquellos hombres nos han encerrado con
sus juguetes estadísticos y nos quedamos
nadando en el desconcierto con las manos alzadas
para ver si alguien nos escucha fuera del ghetto
de los cerros y los gritos de los narcos de cerro.

Por eso quiero saber qué quieres hacer.
Si quieres arrancar conseguiré una camioneta
y nos lanzaremos cerro abajo hasta llega al plan
y estrellarnos contra el congreso, contra la consulta
del médico que nos marco con el signo de caín.

Nos vengaremos de ellos.
Todos esos monumentos de la
democracia.
¿Qué nos han dado a nosotros?
¿Debo prenderles velitas como a un santo?
Yo les prendería un litro de gasolina...
¿Y tú?
¿Lo harías?

Jc.

¿Y tu vestido?

¿Y el vestido ese?
¿Qué es de él?
bailaban tan bien los dos
y el viento la gozaba...
Qué manera de gozarla ese.
Se lanzó contra tus piernas
y dibujó un remolino.
No te pongas roja.
Al viento le gustabas, también
le gustabas a los charcos que saltabas
con tu vestido salpicado en barro.
Yo me quedaba tieso mirando tus piernas
y mordía mis dientes para crear una ronda
de abismos contigo.
Pero no podías entenderlo. No podías verlo.
Cómo le gustabas a la noche y a los hombres.
A todos cuanto odié.
El vestido ese...
Lo hiciste trizas de callejón en callejón
de escalera en escalera con esos besos de hielo
y ron pasado... ¡En todas las rondas gritaba tu
vestido!
¡En todas mis vigilias tu vestido aparecía!
Y es que el vestido ese...
Puro infierno y miel.
Pura carne e ilusión.
¿Cómo fue que lo perdiste?
No me digas que lo escondiste para
que no pudiera verlo porque te trituro
la cara bonita...
¿A ver? ¿ Y esa mirada que brilla?
¡Alguien te dijo muñeca, alguien te vio
con el vestido! ¡Te voy a matar!
Soy yo quien te tiró el vestido al cuerpo.
Y ahora lo escondes de mí como si fuera
a devorarte... Pero ya lo hice, ya te consumí
con angustia y alegría y la cara que puse fueron
la traición y la mentira... Te voy a cagar si escondes
el vestido de mí. El vestido es mío. Yo te lo dí. Voy
a comerme el vestido y voy a mirarte temblando. Cuando
caigas al suelo saldré corriendo y malparido a comprar
otro vestido. Otro que he pensado para ti. ¡Cállate!
Digo que traeré otro vestido para ti. Te lo pondrás
y volverás a bailar para mí. ¡Cierra la puerta! No me gusta
que te vean. ¡Y menos sin vestido!


Jc.

Reflexión de ti.

En su casa de muñecas y con el cuerpo deambulando
entre montañas de ropa hablaba riendo con su simpatía.
Con sus palabras. Con sus ojos y manos dibujando.
Y yo la miraba. La contemplaba. Me callaba en mis adentros.
Ya no sentía frío ni temor. Solo estaba ahí:
parada en su reino de paz, en su jardín de frutos
dulces y vientre húmedo.-¡cómo explotan las fuentes!- Pensé.
Y pensé en quedarme, en dormir con ella. No la invadiría con
mi cuerpo ni desparpajo. Dormiría ahí. A su lado. Me quedaría
tranquilo. Esperaría morir ahí...Con esa calma. Con ese sosiego.

Te he visto hermosa.
Te he visto viva.
Y te he querido tanto.

Pero se hacía tarde y yo pisé tierra.
-"No se debe desear tanto para poder vivir."-
Te miré. Me despedí, pero qué fue ese chao.
Un presente solo, estoico...
Yo me hubiera quedado ahí...
Perdido en tus cabellos.

Jc.

Mal hablado.

Donde la amiga Andrea hay copete
Donde la perra María hay paragua
pero la maraca de enfrente me mira
con una cara y yo lo sé... Está que
arde la muy bastarda porque no tiene naa
mas que las puras ganas.

Si es tan tonta la hueona que le partiría
el hocico por ser lo que es... naa.

Igual que yo.

Igual que esa vez que no tenía naa y no
encontraba naa tampoco en la cara de los otros
ni en casa de los amigos ni en los basurales donde
nos juntábamos a tomar pa imaginarnos que éramos reyes
y yo bebía como perro resentido...

Es que quería tragarmelos.
Quería destruirlos por ser tan hueones...
¿A quién chucha se le ocurre invitarme a la fiesta
si saben que me lo voy a comer todo?

Y después me echaron por glotón.
Pero volvieron a llamarme y volví a hacerlo;
me quedé ahí hasta que el copete se hizo agua
la falopa harina y el paragua doko.

Voh soy judío me dijeron y yo me cagué de la risa
porque soy cristiano y le temo al juicio como a los
clavos en las manos y los pies. En cambio ellos temen
que se acabe el copete la falopa y el paragua
y no sospechan que me lo tiré todo hace rato.
No saben que si en la mano no hay naa es porque yo
funé hasta la falda de la virgen del barrio y seguí
mirándoles pa ver si venían por mí y me mataban, pero no,
cuando me vieron casi saltaron de alegría los bastardos
porque soy buen payaso en medio del carrete.

¡Puta cómo odio a los culiaos!
Todavía no caen.
Si dan ganas de matarlos porque no entienden nunca.

Jc.

Oración

Te pido protección de la lengua
que me maldiga
de la carta que pretenda
arañarme los días y confundir
mis pasos.

Me siento libre.
Desencadenado.

El dedo que me apunta
cante sus razones pero
mis sueños no resientan
en funerales.

Este quiebre tiene el impulso
de un niño, pero la certeza
de la frescura.

No me duermas maldecido
No me entierren con sus lenguas
No amenacen mi existencia

He de volver a los míos
He de volver a mí...

Y te pido que como un
pájaro en el pétalo de
una flor; Liberame.

Jc.

Desacuerdo.

Es una verdad que me cuesta un océano
entender el flujo del habla y las flautas
engañosas de la voz, de tu voz.

Mis pies no caminan sobre el agua
ni tampoco vislumbro tu sueño. Los
sueños de los hombres son distintos
por gracia y lo que veo no me gusta...

De tus jardines debo salir, el mío
necesita cuidado.
Puedes marchar en tu propia vía de
visiones mágicas, puedes bailar entre
la niebla y el roce de tus fantasmas,
pero yo no estoy comprometido al baile,
el bale es tuyo.

No entender es mi derecho, y más que no
comprender tu canto de pájaro herido y
seductor mi vuelo es otro mis ojos son
otros mis ganas son otras mi vida es otra
mi tiempo es otro mi sueño es otro y no
existe obligación alguna que me ate a un Amén.
No la hay.

Jc.

Tengo remedios.

Tengo estupefacientes
tengo somníferos
tengo pócimas
para dormir
para olvidar
para morir.

Tengo los medios para vivir
igual a otros miles...
Aturdidos quizá
No somos distintos en las calles;
Somos así como los ríos nos estrellan
contra los besos y las responsabilidades
y los abrazos y los trabajos y los sueños
y las casas y los escapes y la familia y
los proyectos y el habla y la recepción y
el cariño y el carisma y la presencia y la ausencia
y las preguntas y las respuestas y el negro y el rojo
y toda la gama de colores y todas las voces juntas
hasta que el río se vuelve calmo...

Tengo remedios
tengo soluciones
tengo muros
para detener la marea de mis memorias

¿Tienes tú las tuyas?

Todas mis putas todas mis flores todas mis ninfas.
Soy quien soy con remedios o sin remedios como ustedes son
con piel o sin ella.

Hoy tengo brebajes para conciliar la realidad.
¿ No es acaso una opción personal?
Querer estar o no estar.
¿ Qué más que mi organismo y mi propia mente
me mantienen aquí?

Si yo no existiera;
ahorraría estupefacientes
somníferos
pócimas

para dormir
para olvidar
para morir

No tengo una respuesta que me satisfaga
y por ende aun más insecto me voy volviendo...

Esta bestia imagen.
El jardín que esta por parir
que perdí
que vendí
que repudié
que amé
que añoro
pero tengo estupefacientes
somníferos
pócimas.

Tengo de esos como la era
ha parido guerras.


Jc.

Cuando te busco.

En silencio te veo

Enmudecido te encuentro
y bailas en aquella fiesta
con un cisne que estrella
sus alas contra el suelo.

En donde no hay palabras
te dibujo en este espacio
mis memorias de terror...

Ahí

En las sombras que bailas
tus vestidos eternos de
encanto y tormento.

Jc.

Con estos días

Con estos días que no son muchos
pero quizá la mitad de un corto camino.
¿Con estos días qué voy a hacer?
Sentarme a mirar las flores
abrirse y luego cerrarse.

Con estos días siempre vuelvo solo a la cama.
Al caos de mi habitación...
Aquel templo de fantasmas que deambulan por las
noches.

Con estos días me recojo a mis adentros
Con estos días callo mi presencia.
No soy nadie
un insecto deambula aun dependiente.
Aún inmaduro como para caer de un árbol
y ser aplastado, machacado, triturado por
un caminante despreocupado.

Jc.

Percepción de una tarde.

No he vuelto a ti por que estaba en mis ciudades y jardines sentado. Pensando en el sueño bajo las sábanas azules del invierno. He visto otras personas en el jardín, caminaban y se sentaban junto a las fuentes. Hablaban y yo no leí sus labios. No quería. Lo que fuera que dijeran no es mi asunto. Mi asunto es mirarles. Así me lo propuse. Miré todo y cada rincón del jardín. Recorrí con mis ojos todos los pétalos y tallos buscando la luz, identifiqué cuáles flores caerían pronto y dónde nacerían otras. Todo lo hice sentado y sin interrumpir nada en absoluto. Si quería ver debía ser casi un fantasma. En algunos rincones del jardín niños corren de un lado a otro. Ciertos niños tienen la capacidad de estar en medio de un juego estallando y de la nada, de un momento a otro te quedan mirando. Uno les mira. Uno siente aquella infante mirada como otro juego más, pero el niño ríe y los lugares cambian; Los ojos del niño son calmos. Están radiantes, hace unos instantes saltaba con sus amigos y el tiempo pareciera ser en ellos el beso de un ángel. Entonces recordé que una vez, hace años en el jardín, yo estaba tumbado en el pasto mirando hacia un cielo muy azul donde las nubes se deslizaban jóvenes con él y el aire me recorría las piernas y los brazos. No hubo tiempo aquél instante. Todo podía ser. Todo podía florecer. Y entendí por entonces que la vida es una flor en el jardín. Y me sentí tan niño esa vez. Todo tenía cabida. Todo era temprano. Quizá era ese sentimiento de inocencia. " Como el beso de un ángel".
No he vuelto a vivir otro momento así. El tiempo corre. Y en el jardín donde corría despreocupado y liviano, hoy me siento. Hoy solo miro. No intento leer los labios. no busco conversaciones. Pienso en aquel niño que en medio de un salto se quedó mirándome. Y pienso en otro niño; ese tumbado en el pasto, entonces vuelvo a pensar en las sábanas azules y en las horas del sueño.

Jc.

Cuándo

Cuándo cayó la lluvia
Cuándo despertamos
Cuándo nos miramos
Cuándo nos avergonzamos
Cuándo nos dijimos ésto;

"Nada"

Cuándo lo intentamos
Cuándo nos gritamos
Cuándo nos perdimos
Cuándo vimos ésto;

"Somos dos"

Cuándo caminamos
Cuándo cantó la lluvia
Cuándo saltamos en los charcos
Cuándo lo supimos;

"Ya muertos yacíamos"


Jc.

No vengas nunca.

Si dejara entrar tu presencia.
Si asomara tu sombra;
Las estrellas de la noche
se perderían.
En su cuerpo dormirían;
la perra y el resentido.
Revuéltos y sin juicio
tu vestido herirían,
La flor que nace muerta
reinaría y nadie diría;

"Que buena está la cosa"

Si dejara que llegaras;
La marea del desorden
colmaría mi espacio.
Mi diminuto espacio.

Si dejara incluso mi boca
cantar tu nombre;
La ronda y exterminio
alcanzaría para uno.

No vengas nunca.

Jc.

Durmiente.

Durmiente
Con los párpados derretidos
Las manos quietas
En paz.
La boca susurrando el
beso que nunca diste.

Durmiente
Me quedé esperando la hora 28
Del día
Entre la noche y el amanecer
Mi cuerpo se desliza escapando
Y arañando el tiempo.

Durmiente
Cuando abras la puerta has de encontrarme
Demasiado pronto para reprenderme
Demasiado tarde para despertarme.

Durmiente
He de resistir tu presencia
Que no es sino ausencia
Que no abriga sino congela mis pasos.

Durmiente
He de exterminar las flores que
Nacieron de tu cuerpo
He de callar el baile de sus
Pétalos y liberar al pájaro
Embrujado.

Durmiente
Has de recordarme
Has de evaporarme.
He de quedarme
En los brazos del silencio
En el canto de la noche
Y el falso baile de
Nuestros días.

Durmiente.

Jc.

Extracto: Poema a la Duración (Peter Handke)

Ya hace tiempo que quiero escribir sobre la duración;
no un artículo ni una obra de teatro, ni una historia—
la duración pide insistentemente un poema.
Quiero preguntarme con un poema,
acordarme con un poema,
afirmar y guardar con un poema
lo que es la duración.
(…)
"Esto es cosa que ocurre en días, esto dura años":
Goethe, mi héroe
y maestro de la palabra objetiva,
una vez más has acertado:
la duración tiene que ver con los años,
con los decenios, con el tiempo de nuestra vida;
la duración, es el sentimiento de la vida.
(…)
Extraño también el sentimiento de duración
a la vista de algunas pequeñas cosas,
cuanto más insignificantes más conmovedoras:
aquella cuchara
que me ha acompañado en todas las mudanzas,
aquella toalla
que ha estado colgada en los más diversos cuartos de baño,
la tetera y la silla de enea,
arrumbadas años y años en el sótano
o guardadas en alguna parte
y ahora, al fin, otra vez en su sitio,
ciertamente un sitio distinto de aquel que les corresponde desde siempre,
pero sin embargo en el suyo.

Y al fin:
feliz aquel que tiene sus lugares de duración;
ya no será, aunque se haya trasladado para siempre a un país extraño,
sin perspectivas de volver a su mundo,
nadie a quien han expulsado de su patria.
(…)
Peter Handke.

No hay motivo para mayo.

No hay motivo para mayo.
Las hojas caen y se secan.
No hay motivo ni para la fecha ni para la hora ni para el objetivo ni para el resultado ni para la conclusión ni para juzgar ni para hablarlo ni para callarlo ni para llamarlo ni para disculparse ni para olvidarlo ni para revivirlo ni para enterrarlo ni para soñarlo ni para contarlo ni para expandirlo ni para contenerlo ni para rechazarlo ni para recibirlo ni para devolverlo ni para gritarlo ni para silenciarlo.
No lo hay…
No hay motivo ni para su presencia ni para su ausencia ni para su llanto ni para su risa ni para sus sueños ni para sus frustraciones ni para sus virtudes ni para sus defectos ni para sus aciertos ni para sus platos rotos ni para sus gritos ni para sus ternuras ni para sus susurros ni para sus gateos ni para sus pasos ni para sus enamoramientos ni para sus odios ni para sus juegos ni para nada.
No lo hay.

Jc.

Si...

Si me pidieras los brazos y lloraras en mi oído.
Si abrieras tu boca y probaras mi cara.
Si jugaras curioso con mi pelo y luego me miraras.
Si te aferraras a mi cuerpo cuando miras hacia el suelo.
Si me señalaras con tu dedo lo que quieres conocer.
Si tocaras los objetos y les hablaras en tu idioma.
Si le dieras risas de embrujo a quienes te miraran.
Si anduvieras chocando con las murallas entretenido.
Si estuvieras todo el día pidiendo atención,
Necesitando protección.

Yo bajaría mi guardia. Te sentaría en mi cama, llevaría cuchara por cuchara alimento a tu boca, limpiaría tu cara, abrigaría tu cuerpo, te hablaría en mi idioma, te subiría al mundo para que diésemos un paseo juntos contigo cobijado. Contigo expandiéndote los días, enseñándote las calles, las puertas, las gentes, los jardines, los carruseles, los atardeceres, las estrellas de la noche para que sueltes las risas y abras los ojos con el pecho abierto de par en par que todo yacería para ti y serías mío.

Y te llevaría a mi cama para abrigarte nuevamente y te haría bailar en mis brazos una canción que apaciguara al viento y te durmiera dentro mío.

Jc.

Sin título en mayo.

Tus rodillas marcadas. Esas que no muestras. Tus pensamientos siempre en silencio; Todo éste mundo dentro de ti.
Todo lo que yace bajo el sol y la luna. Todo aquel infierno en la mitad del jardín eres tú mismo:
… El mal que enferma a los perros y los lanza huérfanos a las calles, la palabra que pone a un hijo contra el padre, la nube que truena separando el cielo de la tierra recordándonos que de aquí somos, que no vamos a volar como los pájaros. Que no nos convertiremos en hermosas flores que busquen el sol en el día o embrujen la luna por las noches.
No.
Nos quedaremos aquí. Volando dentro entre nosotros. En nuestras conversaciones, solos en el vuelo.
Solos de verdad;
Todo esto que nos decimos, que nos confesamos el uno al otro en las cartas, en el habla, en las miradas, en las fotos, en las canciones, en la permanente memoria, en todo lo que hacemos o hagamos: Solos.

Yo te hablo solo Y tú hablas sola
Yo te pienso solo Y tú piensas sola
Yo te escribo solo Y tú escribes sola
Yo te miro solo Y tú miras sola
Yo te admiro solo Y tú admiras sola
Yo te aborrezco solo Y tú aborreces sola
Yo te extraño solo Y tú extrañas sola
Yo te llamo solo Y tú llamas sola
Yo te deseo solo Y tú deseas sola
Yo te abandono solo Y tú abandonas sola
Yo te busco solo Y tú buscas sola
Yo te añoro solo Y tú añoras sola
Yo te encuentro solo Y tú encuentras sola
Yo te quiero solo Y tú quieres sola
Yo te beso solo Y tú besas sola

El caminaría por el centro entre las gentes mirando sus ropas, tratando de atrapar cualquier mirada para llevársela consigo y analizarla por la noche. Trataría de perderse en el centro entrando a un local cualquiera pidiendo un café, unos puchos o una coca-cola quizá. Nada para comer porque comer le da sueño. Hablaría lo justo. Saldría del local estrellándose justo en el centro del cardumen para avanzar con ellos por el río de calles turbulentas; a izquierda y derecha, de norte a sur. No importa dónde; “caminar es el antídoto”.

Él caminaría por el centro por las mismas calles, entraría a la misma tienda, compraría lo mismo, cazaría miradas igual que el día anterior y volvería a casa de la misma forma en que salió; Solo.
En su cabeza habitan todos los hombres y mujeres que le han rodeado, e incluso aquellos que solo fantasmas son; aquel niño que no vio la luz. Él es quien lo pena en los días de mayo. Lo llama mientras avanza con el cardumen envolviéndolo con su presencia en el manto de la pérdida, estrellándolo contra las vitrinas luminosas de una ciudad que no entiende. Tatuando en su frente la certeza del abandono, el quiebre oportuno con una vida que lo hubiera cercado o le hubiera dado un sentido de verdad: uno que valga la pena.

Entre estos dos polos la caminata de mayo. El presente es uno solo: El de ahora. Sea con la cara alegre, neutra o fea. – El presente.- piensa él , tiene la misma garra que el pasado y el futuro seguro trae más de lo mismo. Ha escuchado mil veces el discurso ese de “la superación y proyección, la creación y concreción”. Y es parte de aquel canto individual. Todos los días trata de ser mejor, se imagina mejor, se empecina en crear algo nuevo y llevarlo a cabo. Y mientras cada día descubre alguna variación en el cardumen el río lo vuelve a estrellar con las mismas piedras, las mismas tiendas, la misma micro que ronda en los días de mayo. Y su fantasma aquel; Ese niño sigue llamándolo en otoño.

Te cuento que para el día de hoy: No tengo mucho.
Te confieso que hoy no estoy orgulloso de mí; Nunca lo he estado.
Te digo que en estos años no he logrado mucho.
Y si me necesitaras no sabría cómo darte lo que pides.
Pero sí sé que te tomaría en mis brazos y te cobijaría en mi pecho y caminaría contigo, enamorado de ti, prendado de tu olor, loco por tus ojos, esclavo de tus risas, sufriente por tus llantos.
Te extrañaría todos los días, incluso cuando duermas a mi lado porque no podría jugar con tus manos que descubrirías a su tiempo, ni escucharía tu balbuceo hasta que nos comunicásemos en una lengua que solo tú y yo conoceríamos.
Serías el centro de mi vida. El sol saldría por ti. Me sentaría en una banca frente al mar contigo en mis brazos para mostrarte que la tierra se pierde en el horizonte y decirte que tú y yo podríamos escapar… Allá muy lejos donde pareciera que el mar acaba en un abismo, pero te aclararía que allá hay más tierra, otras ciudades que me gustaría conocer contigo, otras lenguas que aprenderíamos ambos y miraríamos cómplices la belleza de los hombres;
Esa visión que solo tú podrías darme.
Entender al sol
Entender la luna
Entender la lluvia
Entender el calor
Entender el día
Entender la noche
Entender el tiempo
Entender pieza por pieza una ronda que valga por sí misma. Una que dirijas tú niño. Una que arme los jardines y haga brotar los cabellos de las fuentes…
Pero la verdad es que no estás.
No existes.
Nunca viste la luz del sol.
Y yo soy responsable por ello.
No sé dónde, ni cómo he de reconciliarme contigo. A decir verdad creo que nunca nos hablaremos. Nunca te veré, nunca te tomaré en brazos, ni me sonreirás tú a mi ni yo a ti.
Nunca
Y yo soy responsable de tu silencio.



Jc.

Extracto de " Las alas del deseo" Peter Handke.

I
Cuando el niño era niño
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente
y que este charco fuera el mar.
Cuando el niño era niño
no sabía que era niño
para él todo estaba animado,
y todas las almas eran una.
Cuando el niño era niño
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ninguna costumbre
se sentaba en cuclillas,
tenía un remolino en el cabello
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué estoy aquí?
¿Por qué no allí?
¿Cuando empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol no es sólo un sueño?
Lo que veo oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo ante el mundo?
¿Existe de verdad el mal
y gente que en verdad son los malos?
¿Cómo puede ser que yo, el que yo soy,
no fuera antes de devenir; y que un día yo,
el que yo soy, no seré más ese que soy?
II
Cuando el niño era niño
no podía pasar las espinacas, los porotos,
el arroz con leche y el coliflor saltado.
Ahora se lo come todo
y no porque lo obliguen.
Cuando el niño era niño
despertó una vez en una cama extraña
y ahora, una y otra vez.
Muchas personas le parecían bellas,
y ahora sólo con suerte.
Imaginaba claramente un paraíso
y ahora apenas puede intuírlo.
Nada podía pensar de la nada,
y ahora esta idea lo estremece.

Cuando el niño era niño
jugaba con entusiasmo,
y ahora se mete en sus cosas como antes
sólo cuando esas cosas son su trabajo.

Peter Handke.

Entre tú y las cosas

Las cosas son claras
Tienen un orden
Una utilidad.

Uno debe ser claro
Tener un orden
Una utilidad

Las cosas no molestan
Son lo que deben ser
Y en su lugar están.

Uno no molesta
Se es lo que debe ser
Y en su lugar uno está.

Las cosas tienen nombre
Un principio y un fin
Son mortales.

Uno tiene nombre
Un principio y fin
Uno es mortal.

Las cosas no juzgan
Solo cosas son
Mero instrumento.

Uno no...juzga?
Solo uno se es
Mero instrumento.

Las cosas no desean nada
Carecen de codicia
Y por eso son tan fiables.

Uno desea muchas cosas
Hay mucho más por tener
Y por eso no se debe confiar.

Las cosas no hablan
No hieren ni adulan
No hay voz en ellas.

Uno habla muchas "cosas"
Uno hiere y adula
Si alguien apagara mi voz.

Las cosas no sienten
No se arrepienten de nada
Y nada han hecho.

Uno siente
Uno se arrepiente de todo
Y todo hemos hecho...

Excepto estar en paz
Como una cosa que no
pierde el tiempo
Como una cosa que solo
Objeto es.

Jc.

Sin título.

A la espera de un llamado
A la espera de una entrevista
Y ojalá no sude a mares como
siempre...

Porque me da verguenza.
La gente nota mi nervio y dirá:

"Este está enfermo de algo".

Y sí...
Estoy enfermo
Por entrar
Por pertencer
Por diginificar
Por edificar
Por aliviarme
Por desenamorarme
Por enamorarme de nuevo
En bien
En paz
En confianza.

Con mis brazos fuertes
Con mis ojos dispuestos a ver
Con mi pecho abierto a discernir.

Jc.

Mala percepción.

Estoy sentado en el sofá
Hundiéndome en él...
Es como si levitara en un espacio
armónico, silencioso, pero sin sentido;
Lo que busca mi viaje es la ausencia de
imágenes.

Una ruptura necesaria
Por un tiempo
Un instante de tregua
Entre mi alma y todo cuanto
yace bajo el sol
todo caunto yace bajo la luna.

La proyección de mi espírito
yace insatisfecha, anémica,
incrédula...

"Este otoño lleva demasiado calor
para la fecha"

Deberían haber nubes sobre el cielo.
Neblina de vez en cuando para perderme
caminando con el futuro difuso y sin
previo aviso toparme con el jardín.

"Necesito la lluvia".

Que limpie las calles para abrir
las ventanas y tragar todo el aire
limpio.
Necesito caminar por las calles
Húmedas del puerto y sentarme en
una banca
volver a respirar
Y morir ahí
Dejarme ir
Todas mis ideas
Todas mis ansias
Todas las ganas
Esfumar...

Y me levantaría de nuevo.
¿Cuándo estoy mejor?
¿Despierto o dormido?
Es buena pregunta pienso.
Es necesario despertar,
pero despertar de qué...
¿ Del sueño
Del engaño
De la ilusión
De la imaginación
Del aviso
De la intuición
Del consciente
Del inconsciente
De las gentes
De mí mismo?

No sé.
Aun levito.

Jc.

Estaba en guerra.

Estaba en guerra.
Una interna;
Por no mirarte
Por no pensarte
Por no nombrarte
Hasta volarte
Hasta extinguirte
Hasta evaporarte
De la cabeza
De la piel
De los huesos
Y de los días
Y las noches...

Que te ahogara en mi silencio
Que te perdiera en un laberinto
Sin nombre
Sin ropas
Sin hojas
Sin lápices
Sin espejos
Sin avisos
Sin guerra

La guerra interna ha desaparecido...

Y mira dónde quedaste.
La tierra entera.

¿Quién camina errante tras
una guerra?

Los mismos caminan errantes;
El mismo chico que en plena guerra
se moria de miedo por ser mordido
hoy se muere de miedo porque solo
quedaron los fantasmas...

Y aun le miran
Aun le piensan
Aun le nombran
Hasta volarle
Hasta extinguirle
Hasta evaporarle
De la cabeza
De la piel
De los huesos
De los días
Y las noches.

Te ahogó en su silencio.
Te perdió en su laberinto
Sin nombre Sin ropas Sin hojas
Sin lápices Sin espejos Sin avisos
Sin guerras...

Pero aun así
En medio de la paz...
Aun existes.

Jc.

A taktical beatz

La muerte es una puta que deja
ver solo el rastro...Una ladrona.

Estamos al otro lado del río.
Los que quedamos no sabemos nada,
salvo especulaciones que justifíquen
tu partida...

Y entre todas las muertes
la tuya se veía aberrante.
Terrorífica.
Un puro error.

¿Querías esto de verdad?
¿Lo deseabas?
¿Fue ésto la mordida de
una bestia?
¿Un mal capricho?


Jc.

Sin Título.

Una isla de sí mismo.
Una muralla que protega.
Un castillo inexpugnable.
Una torre de nunca acabar.
Y desde ahí lanzarce...
Al vacío.
Al destino incierto.
En un camino de flores
que decides ignorar por
tu "propio bien" y dices:
Por mano propia.
Un último acto.
Una última mirada.
Y bajar el telón.
Subir el telón...

Y ya no estaría.

Me habría extinguido
de la tierra
del mar
del sol
de la luna
de tus besos
que imagino consciente
de su inexistencia;

Besar el aire...

En la isla de tu cuerpo.
En el silencio de la herida.
En el llanto disfrazado.
En el ansias que nunca pediste,
y sin embargo está aquí.
Contigo de la mano.
Chupándote la sangre.
Robándote las horas.
Tragándo los minutos y
esperando la respuesta
que de antemano y sin la
ayuda de oráculos ni brujas
ya sabes;

"La isla yace flotándo
en el centro justo del océano".

Y tú eres su dueño...

¡Eres la tierra entera
y no lo ves!

He ahí tus ojos ciegos.
Necios.
Cobardes.
Inapetentes...

No te digo nada mejor.


Jc.

Lunático.

Ah, el cielo sabe de mi estupidez;
Cuando miro las nubes en pleno atardecer
y pareciera que todo arriba se está quemando...
"Vieras como me pongo"
Mis gestos se disparan y éste lunático amaría
desaparecer... Diluírme.

No querría quitarme la vida, eso no.
No lo deseo para mí ni para ninguno de los
míos, pero sí cambiaría quizá mi vida, mi cuerpo,
éste que tú ves, por ser una planta, y que mi vida
solo consistiera en buscar el sol y embrujar la luna
por las noches, hasta ser arrancado del jardín por alguna
mano...una mano cualquiera que me arrancáse de raíz.

"Que perro"
"Que cerdo"
"Que verguenza el pellejo"
"Puta que hueón"
"Puta que tonto"

No.

No pienses más de lo necesario.
Levántate, trabaja, produce, paga,
escucha pero no opines mucho, ahora duerme...

Luego; Despierta, levántate, trabaja, produce, paga,
escucha...¡cuidado, ésta vez casi dices algo inapropiado!
Solo escucha, vuelve a dormir y Apágate.

¡Viva la ronda necia!
¡Viva la vida!
Y lo digo en serio...

Este lunático aun puede ver el rostro de Dios
en los ojos de un niño.
Este lunático aun mira las flores,
y la luna y el sol y los amaneceres y
los atardeceres y sigue soñando.

Este lunático aun desea mujeres, pero les teme
bajo una premisa; Nada, absolutamente nada es para
siempre, y por eso, a pesar de la hermosura inconmesurable
de la vida, a pesar del susurro de sus bocas, a pesar del gesto
extremo de tus ansias cariño mío; Este lunático camina como perro
asustado en un barrio desconocido, escudriñando las ganas de salir
disparado directo a la luna y excavar un hoyo donde esconder el corazón.

Jc.

Me pongo negro.
Más de lo que soy.
Y quizá podría romper tu cuello
que besaría fascinado, pero lo
destrozaría con la rabia que me das...

Tirar todo por mi boca.
Que exhalase fuego al escucharte;

"El tonito"

Tú y tu vagina.
Yo y mi pene.

Que añejo todo ésto.
Ni a mí me gusta.
"Yo que como clavos".

Después de quemarte con
mis odios me siento muy mal.
En ésto sé que aun te quiero;
Me siento mucho mejor cuando
siento sencillamente
"nada por ti".

Jc.

Conversación contigo. ( Tú, el espectro)

Soy el que espera la señal.
A distintas horas del día yazco impaciente
por verle, por sentirle, por intuírle para
esperarla con los ojos fijos en la puerta
y adelantarme y abrazarla y seguro devorarla
cuando me devuelva la mirada y el trueno zumbe
mi oído...Entonces habré entrado. Habré visto
la señal en el teléfono. "Y no ha llamado nadie".
Habré visto la señal en una pareja caminando, pero
no pasa nada ni nadie. Habré visto la señal en un
pájaro que vuele en mi cabeza como un rayo, pero el
último pájaro que voló sobre mí susurró:

"Necio, tonto... Hueón a cagar"

Y no importó salvo en el pecho porque supe que me
iban a matar. Y cuando miré sus ojos;- "Las ganas
de bientratarme que tenía".- Se notaba que mordería
fuerte y cómo mordió.
Nos quedamos callados un momento y luego quise
estrangularla, asfixiarla, extinguirla. Me paré
y se lo dije: -"Si fuese por mí, te estrangularía".-
-¿Porqué?- Me dijo.

Y caí en el piso hecho polvo. Entonces supe que no
me podía quedar ahí. Y me paré tiritando, avergonzado,
la miré por última vez y he ahí la señal.

Una clara como el agua;

Ya no dormiríamos juntos.
Ya no te esperaría por la noche.
Ya no te llamaría.
Ya no me hablaría ella.
Ya no me pediría quedarme.
Ya no tomaría sus pechos.
Ya no entraría en ella.
Ya no besaría su ombligo infinito.

¿Qué tenía en los ojos, en el cabello,
en los poros, en las manos, en los pies,
en la piel, en el culo? Porque se hizo eterna
en la mente y siguió creciendo en mí como una
flor negra. Vestida de mi cuerpo y custodiado
el fantasma. Porque eso es; "No más que un fantasma".
Y caí como un perro rabioso y encerrado en un cuarto
sin ventanas. Y cuando dormía me invadía en los sueños
sus ojos
su risa
su boca
sus palabras.

¿Y cómo y qué fue de ti?
Sé porqué te fuiste y no te
culpo.
Yo era un "Ravo-Caminante" y la mujer yacía
insatisfecha. Miraba la niña y veía...
¿Qué veías?
Nada.
Lo mismo que veía yo...
Nada.

Esto es nada; Vivir con el fantasma.
Tras la sombra de la vida.

Hay una mala cosa en vivir con éste... espectro.
Me hice esclavo de mi sexo y mi psique y me estoy
yendo aun más al fondo de la crema...
Como pulpa ya pasada.
Y las hormigas podrían venir y devorarme.
Cortarme en trocitos y llevarme de a poco
bajo tierra y cobijado. Con la cara azul.
Muerto ya...

¡Y LA SEÑAL HABRÍA SIDO TOTAL!

Jc.

Antes de ( ´09)

Antes de
He de mantener los oídos abiertos.
Los ojos abiertos.
El pecho dispuesto.
El cuerpo entregado.
La mente funcionando.
La intuición latente.
La huella grabada, enmarcada.
Las manos dispuestas,
y los pies en la tierra;
Listos a saltar.

Sin título. '09

Estoy cansado de mis ganas.
Tengo los testículos hinchados
y la imaginación proclive a querer
perderme unas horas...

Deseo penetrarlas sin que nada
me pidan, nisiquiera simpatía,
o comprensión, no me interesa
entenderlas...

Deseo ser lamido y yo no lamer
al menos que su culo lo amerite...

"Y me canso de mí mismo".

Siento culpa por estos deseos;
"Naturales son y sin embargo
me dejan ebrio, amargado"...
Como gritándo mi soledad
y no estoy solo.
Podría hacerlo pero...

No quiero a nadie al lado por
mucho tiempo.
Las gentes son como un cardumen
engañoso.

"Pirañas hambrientas"

Sus conversaciones de dinero, de
competencia, de amor y des-amor,
todo ese ruido insoportable del lenguaje
me causa náuseas...

Prefiero Penetrarla...
A ella
Sí, a ella...

Pero me canso.
No me gustan las palabras.
Quiero que no diga palabra alguna.
No sé, quizá eso me aburra aun más.

Estoy cansado.

Jc.

A Bruno andrés (04/04/´09)

Hace un año que te ví por vez primera.
Apenas llevabas minutos entre nosotros.
No pude sacar mis ojos de ti.
Me lo habías mostrado todo, enseñado todo...
Una lección que golpeó mi cabeza;

La paz sí existe.
El amor sí existe.
La esperanza sí existe.
El futuro sí existe.
El sentido sí existe.
El ciclo sí existe
Y tú eres el centro.

Vales la pena de pies a cabeza.
Vale la pena vivir y sudar cada
uno de tus días por ver una de tus risas,
uno de tus llantos, tus palabras, las primeras,
esas que otro idioma son... el más puro de los
lenguajes que expulsan tus ojos como rayos al sol
que aquí estás con tu mano abierta, que aquí yaces
seguro, que a nosotros has llegado e iluminado y
llenado y esperanzado y nos has devuelto la cordura,
roto las cadenas, tatuado la certeza que vale la pena
la vida entera.

¡Niño, la vida brota de ti!
¡Niño, eres mi héroe!
¡Niño, que gigante eres!
¡Niño, en tus ojos yace Dios!
¡Niño, en ti hay sentido!


Jc.

Verguenza.

Que verguenza haber querido todos los días.
Que verguenza la impaciencia.
Que verguenza el malgasto.
Que vergienza el despilfarro.
Que verguenza mis ganas.
Que verguenza mi cálculo;

...Tán poco.
...Tán nada.
¡Que verguenza!

Que verguenza esperar.
Que verguenza pertenecer.
Que verguenza el trabajo.
Que verguenza el sueldo.
Que verguenza el uniforme.
Que verguenza el nervio.
Que verguenza atender.
Que verguenza la gente.
Que verguenza mis brazos.
Que verguenza el sudor.
Que verguenza el resultado.
Que verguenza contar dinero;

Dinero va, dinero viene...
¡Que verguenza!

Que verguenza crecer.
Que verguenza ser el montón.
Que verguenza mirar impotente.
Que vergueza haber pensado lo suficiente.
Que verguenza haberme dado cuenta a tiempo.
Que verguenza porque aquí estoy.
Que verguenza porque yazco parado.
Apesar de trabajar como burro;

" Eso siempre se espera de uno
porque dignifica y fortalece el
espíritu, el autoestima, la tranquilidad,
y quizá la ceteza de que algo se tiene,
algo se va a tener y posiblemente vendrá
más por tener"...
¡Que verguenza!

Que verguenza las juntas.
Que verguenza la risa.
Que verguenza el jale.
Que verguenza la calentura...

" He trapéao tanto el piso de la hueá
que quedé como perro salivando y que
verguenza como me pongo"...

Que verguenza ella.
Que verguenza el juego.
Que verguenza competir.
Que verguenza que lo quiera todo.

¡Que verguenza!

Que verguenza que no llames.
Que verguenza lo que pido en msn.
Que verguenza la ronda de siempre;
Las mismas cuadras una y otra vez...

¡Que verguenza!

Que verguenza perder la micro.
Que verguenza, estoy gritando.
que verguenza, siento pánico de volver
ahí.
No es un abismo, no, pero nervioso me
ponen las gentes y sus caras.
Sus preguntas.
Sus peticiones.
Dáme ésto.
Dáme lo otro.
Horas escaleras arriba,
escaleras abajo.
llego y todo sigue la ronda...

"Uno sirve el plato y ellos comen
como cerdos. De puro gusto los miro
con sus papas fritas escupidas de ketchup,
mostaza...

¡¿Qué es esa mierda, ah!?

Que verguenza.
Me pillé.
Que verguenza darse cuenta.
Que verguenza el golpe.
Hasta aquí es el límite...
Que verguenza censurarme
Que verguenza mi paternalismo,
pero dime una cosa;

¿He de hacer el bien a mí mismo, no?


Jc.

Sin Título ( `09)

Sin Título.

De toda mi habladuría.
De todo el disfraz encima.
De todo el maquillaje puesto.
De toda la ropa usada.
De todo lo oído.
De todo lo dicho.
De todo lo repudiado.
De todos los consejos.
De toda la consciencia.
De todas las murallas.
De todo el bien propio.
De todo mi cuerpo.
De toda mi mente.
De toda mi alma:
Tu nombre sigo repitiendo.

Jc.

El futuro está en el porno.

El futuro está en el porno.
No me toca nadie y aprendo
un montón.

¡Puta si será hueón!

Aprendo a cómo tocarle la vagina,
a cómo chuparsela y lamérsela y
escupir en ella pa´que lubrique
y entonces la mire yo...
"Y tiene una cara".

¡Puta la hueona rica!

Me encanta que mire así;
Sus ojos negros son dos vacíos
en el espacio y yo me dejo absorver
cuando la escucho sonar y gemir y
espantarse de puro gusto...

¡Porque por la cresta sí es bueno!

"Con lo bien que la pasamos
deberíamos estar juntos"

...Pero yo soy cochino
y celoso y posesivo y
aburrido y patudo y
cínico y no me gusta
jugar...

Me gusta meterla;
METERSELO A ELLA.

Así...

Y que suene
Y que me mire
y que me golpée
cuando está rico
Y suelta esa mirada cómplice
Y me diga; "TE ODIO"
Diga; MALDITO.
Diga; MALO.
Diga; ESTAY LOCO.
Diga; TONTO.
Diga; "AHÍ"...
QUÉDATE AHÍ
ASÍ...

Y salga corriendo porque se dió
cuenta que está mal, que no debería
estar en mi cama, mirándome así,
entregando el pecho hasta arder y
llorar...
"Semejante estremecimiento".

-¡No!- se dirá.
Yo no soy el correcto;
Yo soy el mal.
Por eso digo "el futuro está en
porno"
Nadie me toca
y aprendo un montón.
¿Ves?

Jc.

Las rondas.

Esta es la hora de la necedad.
La ronda acaba de comenzar
y terminó ya.

Aunque no lo creas
la ronda comienza donde acaba
y así...
Una y otra vez la misma canción;
Un
Dos
Tres
Y abajo.

Párate y vuelve a comenzar;
1
2
3
1
2
3
Y abajo;
undostres
tresdosun
Y no te pierdas
Anque estes de morir.
sigue el ritmo...
Estúpido.

Jc.

Te cagué.

- Y creías que me ibas a robar.-
- A mí.-
El niño ríe.
Los dientes feos.
- Ahora te cociste.-
- Te voy a cagar.-
Un pasillo de plazas y árboles se abren mientras un cardúmen de gente (lo peor de la tierra es la gente)observa fascinada como te llevan esposado. la luz es día, pero veo que no distingues nada, podría ser de noche y a ti te daría lo mismo... te cagué. Sí, te cagué.
Te veo ir
Te imagino ir
Te estoy viendo en ese furgón con olor a azufre.
Morado de calor.
Con el corazón saltando
y callaíto.
El latir zumba tu cabeza
y tay´ callaíto.

... Más hueón.
De todos los que pasaban ese dia, en esa calle,
a esa hora... Tuviste que fijarte en mí
Tuviste que ponerte así:
Porque me ves así...
Nada.
Te dije que te iba a cagar...
Y ahora te cagué
Toma.
Trágatelo.

... Y cuando te volví a ver
no deje de mirar tu rostro...

¡Ah, te cagué y sigues riéndo!

Y de tu plato solo comías clavos.
¿ Cómo puede un niño comer clavos,
tragar clavos y seguir riéndo
Así...
Con la cara partida y humillada.
Con las manos juntas y temblando.
Con los ojos muertos de verguenza?

Ahora eres carne de noticias,
sueldo de periodistas, fiscales,
jueces, una carpeta en un juzgado
del crimen, pero tu risa...

Esa carcajada del espanto...
¿Qué te hicieron adentro?
¿Pudiste defenderte?

Te cagué
Y cómo te cagué.


Jc.

Extracto de Gaspar Hauser ( Peter Handke )

Todo lo que está claro está en paz;
todo lo que está tranquilo está en paz;
todo lo que está en su sitio está en paz;
todo lo que está en paz es amable;
todo lo que es amable es confortable;
todo lo que es confortable deja de ser inquietante;
todo lo que deja de ser inquietante me pertenece;
todo lo que me pertenece me es conocido;
todo lo que me es conocido me reafirma;
todo lo que me es conocido me alivia;
todo lo que me es conocido está en orden;
todo lo que está en orden es bello;
todo lo que es bello me tranquiliza;
todo lo que me tranquiliza me hace bueno;
todo lo que me hace bueno,
me hace bueno para algo.

Peter Handke.

Consejo de los nuevos tiempos. ( 13 Enero ´09 )

Esperando a que retumbe la llamada
entonces de golpe comenzara la vida,
pero la vida ya comenzó y ahí va corriendo.
Te quedaste parado esperando la llamada
a la hora 28 del día.
Sin dolores de cabeza,
sin sudar ni ponerse nervioso
porque se nota;
"Que nervioso te pones"
Tienes oficio pero qué cara traes.
Mala cosa esa.
Andar dibujando historias con los ojos
como si alguien fuese a reaccionar.
El rescate no existe.
Nadie dirá: Aquí
lánzate aquí
te estaba esperando.
No pasará.
Simplemente se debe morder la mano
que te dió de comer.
Así de simple.
Así como el negro no es blanco
ni el blanco negro
o tragas o te tragan
o matas o te matan.
¿ Ves la diferencia?

Jc.

Lo que fue de los dos.

No quedó nada.
Ni un palo parado
ni las ganas de pararlo.
Solo ojos alerta
y manos que saquearon,
pisaron y estrangularon
el jardín.
El caos bailó con nuestras mujeres
y quien tocó la guitarra era el demonio.
El orden gritó infartado:
¡ LEY MARCIAL EN LA ENTRAÑAS!
Y seguimos cayendo
siempre al fondo
muy abajo en el mar
como volviendo al vientre
y nunca acabar;
siempre al fondo.

Jc.

Ella poh... ( 2008 )

Ella.
La más rica…
Amigable. Sociable. Conversadora. Entradora. Segura. Autosuficiente. Trabajadora. Emprendedora. Veinte veces trabajadora del mes. Ordenada. Estratega implacable. Amante despiadada. Se levanta todos los días ( De lunes a viernes SAGRADO) a las seis y media de la mañana. Sea invierno o primavera reposa su pie derecho sobre el piso del apartamento. Bosteza una última vez y camina derecho a la cocina. Prende el hervidor. Saca el café. Una cucharada y media más una de azúcar. Se sienta. Prende un cigarro. “Lindo desayuno”. Mira por la ventana y… -¡ MIERDA!- Es sábado. Nadie en casa. Salud. Bebe un sorbo de café y revisa mentalmente; - El sillón limpio y cómodo. Las ventanas como espejos. La alfombra que dan ganas de volar en ella. El baño un santuario. Lista la ropa de la noche. Los vasos en su lugar. Servicio en su lugar. Platos. Tazas. Ollas y hasta la comida de la semana entrante pensada por dia.- Suspira mirándose los pies… -¡ MIERDA, QUE LINDA SOY!- Cada cosa en su lugar: objetivo deseado, objetivo conseguido y vamos por el otro. Así, de escalón en escalón. Primero el auto, luego la casa. El puesto en la oficina con estacionamiento para la ejecutiva numero uno. El respeto de los otros. Ser conocida. Querida. Temida. A veces odiada. Siempre sobresaliente y elogiada. Con ciento cincuenta mensajes sin contestar. Lista para la noche siente una cosa rara ahí…En el pecho. Suspira un poco. Bebe más café. Abre el refrigerador. Lo mira. Lo estudia y no… - Las cosas hay que cambiarlas de lugar. Los líquidos abajo. Cerca de las verduras. DIOS MIO! Ahí hay fruta podrida…- Siempre come fruta, pero aun así se pudren. Mala cosa. Y ella lo sabe. Su cara es de espanto. Toma la fruta mala con la punta de los dedos, a punto de vomitar y la bota a la basura. Pero el olor sigue ahí. Como el fantasma de una mala infancia y… - ¿¡ MIERDA, NO SOY PERFECTA!?-
Se dirige a su pieza. No volverá a la cocina hasta que el olor entre en razón y se vaya lejos ( a la mierda). Abre el closet. Cuarenta vestidos de noche. Quién no desearía dormir con ella. Pero ella no quiere dormir con nadie…al menos eso dice… ahí va esa cosa rara en el pecho otra vez. “mala” cosa andar pensando. Mira su cama como si quisiese morir en ella. Pero la cama dice:- NOOO. YO NO SOY TU AMANTE, QUIZA TU MADRE, PERO NO TU AMANTE-. Se pasea como leona enjaulada por la habitación con vista al mar. Abre las ventanas de la pieza. Se para a los pies de la terraza. Respira hondo. Le dijeron que cuando piense porquerías abriera las ventanas y devorara una bocanada grande de brisa marina…- ¡MIERDA…TANTA GENTE DEBE HABER AL OTRO LADO DEL MUNDO, Y YO NO LES CONOZCO!-

Piensa que la gente de esta ciudad está mal. - Toda la gente te usa. Te enredan a ellos como una bufanda anti-tormentas y luego te botan como a basura.- Eso piensa ella. Pero lo cierto es que todos hacemos más o menos lo mismo. Lo que sirve lo guardamos dentro muy dentro en el pecho. Y lo que no nos sirve de alguna forma lo quemamos. ¿ Y qué es lo que no sirve aquí?
Mentalízate.
- Una casa sirve.
Una cama sirve.
Un auto sirve.
Una mesa sirve.
Un sillón sirve.
Un vestido sirve.
Un celular sirve ( Me encantan los mensajes)
Un trabajo sirve.
Un billete sirve. ( Y depende del uso )
Un ascenso sirve.
El respeto sirve.
La distancia sirve.
El orden sirve.
Una biblioteca sirve.
Un pc sirve.
Una foto sirve.
Un cuadro sirve ( Dura más que una)
Una carta sirve. A veces.
¡MIERDA, ESTOY MÁS VIEJA! –
Se mira al espejo con cara de espanto. – Sonríe estúpida. – Aun no llegas a los cuarenta. Aun te llaman los babosos. Aun quieren devorarte las bestias…” The good and the bad guys”. Respira hondo nuevamente y se convence. – Esta noche me lanzo. Esta noche es mía y yo el centro del mundo caminaré resuelta hasta que una estampida de gente sola quiera un poco de mí y yo les diré: ¡SALUD A TODOS!
NO ME SIGAN.
QUEIRO ESTAR SOLA Y QUIEN DIGA QUE ME QUIERE: MIENTE EL PERRO.
NO QUIERO EL AMOR DE NADIE PORQUE PARA ESO TENGO MI CASA. MI AUTO
MI LIVING.
MI BAÑO.
MI CAMA.
MI TRABAJO LLENO DE LOGROS.
MIS ASCENSOS CADA AÑO…
ESCALÓN POR ESCALÓN.
CADA DÍA MÁS ARRIBA HASTA LLEGAR AL CIELO Y DESDE AHÍ …
¡MIERDA, QUE ALTURA, QUE SOLA! –
Así piensa ella desde la cima de la montaña. Un apartamento de noventa y cinco millones que es una preciosa isla para gente rodeada de amigos cada sábado en las fiestas y acosadas por Messenger cada noche… ¡ Mierda, que linda es!...Aún así … Mira como frota su pecho… Mala cosa que los años pasen. Mala cosa que un día despierte con cuarenta pasados y los días de encontrar a alguien por accidente se le hayan convertido en no más que una película del cable. No hay flor que dure dos primaveras pero…
¡ MIERDA, QUE LINDA ES…AUN ASI NO QUIERO SER ELLA…VA A TERMINAR SOLA ¡

Jc.

Mala cosa es. ( 15 Enero ´09 )

De manera resuelta
así de puro impulso
me volví azul
y mis ojos se tornaron negros.
Muchas ganas de dormir y
una conformidad peligrosa
frente al día brota de mis
entrañas.
El reloj sigue avanzando.
Sé que al caer el sol
yo seguiré acá...
Es inquietante
tán inamovible.
Aturdimiento vergonzoso.
"Mala cosa es"
este baile necio y de
puta memoria.

Jc.