Para escribir se necesita imaginación, cosa que yo poseo a medias; puedo imaginar un beso suave, otro apasionado y un beso de muerte. Imagino flores de distintos colores y de las cuales desconozco el nombre. Imagino calles vacías por la noche y llenas durante el día mientras los hombres hacen sus vidas felices, tristes, indiferentes o como quieran levantarla en realidad.
Imagino mi nido con otro espíritu; Uno alegre, una alabanza por la vida y el tiempo/ Imagino compras necesarias acompañadas de otras inútiles. Imagino cuentas que pagar al Cesar y cuentas que pagar al cielo. Imagino un escenario que nunca llené y una butaca donde mi corazón es conmovido/ Abierto de par en par.
Imagino un lápiz hecho brazo del alma y repartiendo visiones dulces como saltos al vacío. Imagino el cuerpo que añoré con maliciosa desmedida floreciendo tres abismos más allá de mi precaria expresión. Imagino los años que vienen vueltos roca y lobos salivando. Imagino que me reconcilio con el mundo exhalando mi último segundo de carne. Imagino un trabajo sistemático y siniestro/diligentemente planeado/que sigue separando a los hombres del amor y la naturaleza a cambio de “Propiedad”.
Imagino un poema que bese las estrellas y me devuelva el amor.
¿Te das cuenta?
/ Para escribir como la gente debería yo ser otro; un hombre
con mejor imaginación.
Jc.
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